EL REMORDIMIENTO(Borges)
He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado.


Poema La Verdad Es La Única Realidad de Francisco Urondo

Del otro lado de la reja está la realidad, deeste lado de la reja también estála realidad; la única irreales la reja; la libertad es real aunque no se sabe biensi pertenece al mundo de los vivos, almundo de los muertos, al mundo de lasfantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción.Los sueños, sueños son; recuerdos, aquelcuerpo, ese vaso de vino, el amor ylas flaquezas del amor, por supuesto, formanparte de la realidad; un disparo enla noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellosgritos irreales de dolor real de los torturados enel angelus eterno y siniestro en una brigada de policíacualquierason parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, peropertenecen a la realidad. La única aparentees la reja cuadriculando el cielo, el cantoperdido de un preso, ladrón o combatiente, la vozfusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagoniaporque lasmasacres, las redenciones, pertenecen a la realidad comola esperanza recatada de la pólvora, de la inocenciaestival: son la realidad, como el coraje y la convalecenciadel miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligrocomo los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoriao hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatarlo suyo, surealidad.Aunque parezca a veces una mentira, la únicamentira no es siquiera la traición, essimplemente una reja que no pertenece a la realidad.
Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973


Nos acusan de terrorismo/ si defendemos la rosa... y la mujer /y la poesía meritoria /y el azul del cielo /de un país en cuyo espacio no queda /agua ... ni aire /No queda en él ni una tienda... o camella /o café negro /Nos acusan de terrorismo /si escribimos sobre los restos de una patria /desplazada, separada y gastada/ cuyos pedazos se esparcen en trozos.De una patria que busca su destino/ y de una nación que no tiene nombres.De una patria de la que no queda de sus primeras grandes poesías /sino las poesías de Al-Jansa/De una patria en la que no queda en su horizonte/ libertad roja.. o azul o amarilla.De una patria que nos prohíbe comprar el periódico /o escuchar las noticias/ de una patria en la que a todos sus pájaros /se les prohibe siempre cantar.De una patria...en la que sus escritores se acostumbraron a escribir/ de tanto terror...en el aire....De una patria que camina hacia las negociaciones de paz/ sin honor/ y sin zapatos.De una patria cuyos hombres de miedo se han orinado sobre sí mismos/ y no queda más que las mujeres.La sal... está en nuestros ojos...la sal... está en nuestros labios/ la sal... está en nuestras palabras/ ¿acaso la sequía está en nuestras almas/ como una herencia que nos viene de la tribu de Qahtán?/ y ni siquiera en nuestra nación queda Mu áwiya...ni Abu Sufyánni queda quien dice no/ en el rostro de quien renuncia/ a nuestra casa... y a nuestro pan... y a nuestro aceite/ y convirtieron nuestra historia floreciente...en una tienda.No queda en nuestra vida ni un poema/ que no haya perdido su honradez/en la alcoba del sultán.Nos hemos acostumbrado a nuestra ofensa/ ¿Qué queda del hombre/ cuando se acostumbra a la insignificancia?Busco en los archivos de la historiaa Usamát Bin Munqit/ y a Uqbat Bin Nágica Umar ... o Hamza/ busco a Mucataem bin-llaha Jallid que se arrastra hacia Al Sazam/ para salvar a las mujeres del salvajismo de la ofensa/ y de las lenguas del fuego/Busco a los hombres del fin del tiempo/ y no veo en la noche salvo gatos miedosos/ cuyas almas sólo temen/ el poder de las ratas.¿Acaso nos atacó una ceguera nacional?/¿O nos quejamos de la ceguera de los colores?/Nos acusan de terrorismo/ si rechazamos nuestra muerte/ con las escobas de Israel/ que destruyen nuestra tierra/ que destruyen nuestra historia/ que destruyen nuestra Biblia/ que destruyen nuestro Corán/ que destruyen las tierras de nuestros profetas.Si fuera esta nuestra culpa/ ¡Qué hermoso es el terrorismo!Nos acusan de terrorismo/ si rechamos borrarnos...entre las manos de los mongoles... y los judíos... y los bárbaros/si tiramos una piedra/ en el cristal del Consejo de Seguridad que/ ocupó el César de los CésaresNos acusan de terrorismo/ si rechazamos negociar con el lobo y tendemos nuestra mano a una prostitutaAmérica/ está contra las culturas de la humanidad/ y ella no tiene culturaEstá contra las civilizaciones de las civilizaciones/ y ella no tiene civilización.América es un edificio gigante/ que no tiene paredesNos acusan de terrorismo si defendemos la tierra/ y el honor de la arena/ si nos rebelamos contra la violación del pueblo/ y nuestra violación/ si protegemos las últimas palmeras/ de nuestro desierto/ y las últimas estrellas de nuestro cielo/ y las últimas letras de nuestros nombres/ y las últimas gotas de leche en los pechos de nuestras madres.Si fuera ésta nuestra culpa/ ¡Que hermoso es el terrorismo!Yo estoy con el terrorismo/ si puede salvarme de los inmigrantes de Rusia/ y Rumania, Hungría y Polonia.Yo estoy con el terrorismo/ si puede liberar a Cristo y a la Virgen María/ y a la Ciudad Sagrada/ de los mensajeros de la muerte y de la ruina.Ayer/ estaba la calle nacional en nuestros países/ relinchando como un caballo/ y estaban las plazas como ríos/ desbordados de vitalidad/ y después de Oslo/ no quedaron dientes en nuestra boca¿Acaso nos hemos convertido en un pueblo de ciegos y de mudos?/Nos acusan de terrorismo/ si defendemos con toda la fuerza de nuestra herencia de poemas/ de nuestra pared nacional/ de la civilización de la rosa/ de la cultura de plantas en nuestras montañas/ y de los espejos de ojos negros.Nos acusan de terrorismo/ si defendemos con nuestra escritura/ el azul del mar/ el olor de la tinta/ y de la libertad de la letra/ y la santidad del libroEstoy con el terrorismo/ si puede liberar al pueblo/ de los crueles y de la crueldad/ y salva al hombre del salvajismo de lo humano/ y devuelve los limones y el olivo y el jilguero/ al sur del Líbano/ y devuelve la sonrisa al GolánEstoy con el terrorismo si puede salvarme del César de los judíos / o del César de los romanosEstoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ está dividido en dos mitades/ entre América e Israel.Estoy con el terrorismo/ con todos los poemas y la prosa que tengo/ y los colmillos/ mientras este nuevo mundo está en manos de un carnicero.Estoy con el terrorismo mientras dure este nuevo mundo/que nos clasificó en el género de las moscas.Estoy con el terrorismo/ si el congreso de los senadores en América/ tiene en sus manos/ el juicio final y es él quien decide la remuneración: el premio y el castigo.Estoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ odia desde sus entrañas/ el olor de los beduinos.Estoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ quiere degollar a mis hijos/ y tirar sus restos a los perros.Por todo esto levanto mi voz en alto/ estoy con el terrorismo/ estoy con el terrorismo/ estoy con el terrorismo.
Nizas qabbani

Mariposas~

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca.
He vuelto a ser aquel cantar del aguacero
que hizo casi legal su abrazo en tu cintura.
Y tú apareces en mi ventana,
suave y pequeña, con alas blancas.
Yo ni respiro para que duermas
y no te vayas.
Que maneras más curiosas
de recordar tiene uno,
que maneras más curiosas:
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo,
mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas.
Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa.
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo
Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa.
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo
Así eras tú en aquellas tardes divertidas,
así eras tú de furibunda compañera.
Eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera.
Ay, mariposa, tú eres el alma
de los guerreros que aman y cantan,
y eres el nuevo ser que se asoma por mi garganta
Que maneras más curiosas
de recordar tiene uno,
que maneras más curiosas:
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo,
mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas,
Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa,
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo.

Aprenderé de ti

Dame tus manos y aprende a volar conmigo.

Comparte tus sueños y llenarás mi mundo;

Deja que agrande tu alegría y mis lágrimas serán pequeñas,

Confía en mi sonrisa, que te entrega la vida entera;

Compartamos un mismo lenguaje, y hablemos sin decir palabra,

Intenta acercarte a mí cuando todos se hayan ido,

Deja que te roce el rostro, cuando tus derrotas se apoderen de tu vida.

Dame un motivo, para sentir orgullo desmedido,

Adopta mi postura, y hagamos sintonía por la vida;

Enséñame el rostro de la ternura compartida,

Abre tus miedos a mi mundo, y yo lucharé contra ellos;

Deja que lave tus dudas, y aprenderás a ver entre ellas,

Dame una sola duda, que yo seré juez pero no verdugo.

Deja que te llene el alma, te cantas de risas y alabanzas;

Comparte tu vida con la mía, y enséñame de lo que está hecha la vida,

Aprendamos a caminar juntos, y pondré mis hombros juntos a los tuyos,

Dime de qué está hecho el amor, y me dedicaré a predicarlo,

Dame tus sueños y horas, y dedícame la pasión de tu gloria;

Hazme entender que no es un quien gana, sino dos que vencen y gozan,

Permíteme ser pilar en tus fracasos, y mano suave en las victorias,

Enseñemos con el ejemplo y la paciencia, pero practiquemos con nosotros primero

Ten ganas de enseñarme tu vida, y yo poco a poco te daré la mía;

Seamos uno en los momentos difíciles, y dos en los momentos de gloria;

Procuraré ser ejemplo de firmeza y miraré como haces tú la grandeza.

Seré tu amiga si me lo permites y tu mi vida si me lo pides.

Lavaré tus lágrimas cuando te creas perdido,

y tomarás mis manos cuando sienta frío;

Sabré decir lo siento cuando me equivoque, y tu cariño cuando me sienta herida,

Trátame con delicadeza cuando miras al cielo, pero con miedo cuando ves al futuro,

Respetaré tus decisiones, y compartiré las consecuencias.

Seré quien te acompañe en cada etapa de tu vida

Quien te guía si te sientes perdido.

Cuidaré de ti cuando estés dormido y te daré palabras sabias cuando te sientas confundido.

Seré quien necesitas cuando menos lo esperes Y de quien enorgullecerse al estar conmigo.

Seré quien te diga cuando cometas errores Pero también quien comparta tus múltiples logros.

Seré tu vida, tus sueños y tu fiel compañera

Si tan solo tú al mirarte, sepas toda mi vida entera.

Auto

A VECES QUISIERA SER UN AUTO,PARA CHOCAR COMO CHOCO SIENDO HUMANO,PARA ROMPERME EN MIL PEDAZOS.

A VECES QUISIERA SER UN AVION,PARA VOLAR COMO VUELO SIENDO HUMANO,Y NO CAERME COMO ME CAIGO.

A VECES QUISIERA SER UN BARCO, PARA FLOTAR COMO FLOTO SIENDO HUMANO,Y NO HUNDIRME COMO ME HUNDO (SIN VOS)

Y A VECES QUISIERA SER COMO VOS,PARA NO EXTRAñARTE ,COMO TE EXTRAñO.

Divorcio*

Hey cuando seas grande que queres ser le preguntaron en cada test marido quiero ser.

Hey recopilatorio de imágenes tomadas de aviones de papel cuarenta de fiebre.

Tan difícil todo se hace

Tan difícil todo se hace

Tan difícil todo se hace

tranquilo y a esperar.

Hey antes de que empiece la tempestad tendríamos que hablar

Hey creo que esta versión no es la original se nota la sonrisa digital que vuelva el niño aquel.

Tan difícil todo se hace
Tan difícil todo se hace
Tan difícil todo se hace
tranquilo y a esperar.

Y a esperar.

MIEDO

Me asusta, que algún día...Todos tengamos las manos rasgadas por trabajar metales oscuros.Y que la luna se vea oculta para siempre entre bloques de hormigón.Y que largos gusanos de aluminio descuarticen la tierra sin miramientos.Y que acabemos en rutina alimentándonos con polvo y con ácido y con sucedáneos.Y que el universo aparezca repleto de galaxias con dinero y con poder y sin vergüenza.Y que terminemos conformándonos con hologramas de aquellos animales que vagaron por el mundo.Y muchos recuerdos y fotos y videos y escritos para poder martirizarnos con aquello que pudimos evitar.
Me entristece...Que la prisa devore nuestras vidas.Que los objetos se apoderen de nuestra libertad.Y que todo siga fluyendo,como hasta hoy.
Me aterroriza...Que se lleguen a crear sinónimos de almas,sin ningún contexto,ni lugar en el diccionario.
Me hiere...Que la red se siga expandiendo inestable.Y que algunos mueran de frío.
O de pena,o de odio.
Mientras aquí...
Se muere por moda,por necedad,o por amor.
Me entran ganas de vomitar,y de verdad así lo siento.Al observar la indiferencia que nos rodea,que nos pertenece,y que solo apenas nos aflige.
Me entran ganas de salpicar el sueloal observar un futuro indiferente,por el que tanto tiempo podría verme yo acompañado.Sin querer evitarlo y siguiendo a tantos otros,buscando un hueco sin ser conscienteen este mundo de galaxias que cotizan.Y dinero y poder y sinvergüenzas,y redes inestables,y moda,y prisa,y odio,y objetos,y necedad,y manos rasgadas,y muchas fotos y videos y escritos,y bloques de hormigón con pequeños ventanucosdonde algunas esperanzas se apagan y se encienden,asomadas entre el coraje y el terror.
Y que a veces rompen el cristal.Y que a veces gritan.Y que a veces luchan.Por que la red se acabe desgarrando.Y la furia surja de la seda sesgada.Quemando la tierra.Para que sus mismas cenizas.Le permitan renacer.
Y decir ahora cuando ya lo he dicho todo.Que no quiero salpicar el suelo con entrañas.Ni ser indiferente.Que quiero que la red se acabe desgarrando.Y que todo explote en mil retales.Y que agarremos los trazos de seda sesgada que vimos caer.Y que afilemos el filo con la lengua.Y que empuñemos las espadas sin destreza.Y romper aquellos cristales que les sirven de guarida.Y gritar hasta quedarnos a secas.Y luchar hasta el ocaso.Y que ya no sea mi vomito sino su sangre.Salpicando el suelo.
Por que la red se acabe desgarrando.Y la furia surja de la seda sesgada.Quemando la tierra.Para que sus mismas cenizas.Le permitan renacer.

2 Agosto / 2004.C/ Lorca / Valencia.

Je T'aime

Soy la mitad de todo lo que amas. Soy la mitad de todo lo que podría ser contigo. Porque sólo existo cuando estamos solos. Cuando dejamos el mundo fuera y sólo somos dos mitades de un mismo deseo. Cuando no llevas tu vida a cuestas y yo me olvido de los miedos. Cuando tú te olvidas de los remordimientos y yo no llevo mi soledad a cuestas. ♥

You are so last summer

Nunca te mentiría a menos que tuviera que hacerlo.
Haré lo que tengo que hacer

a menos que tuviera que hacerlo

Haré lo que tengo que hacer,

la verdad es que tu podrías cortar mi garganta

y con mi ultima jadeante respiración

me disculparía por sangrar en tu camisa.-

¡Mas poesía, menos policía!

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos,

asfixiados,piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia,

lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre,

poesía necesaria como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes,

porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida

como un lujo cultural por los neutrales que,

lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.

Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales,

me ensancho.

Quisiera daros vida,

provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso

y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía:

poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto.

No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan.

Son más que lo mentado.

Son lo más necesario:

lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo,

y en la tierra son actos.

A veces siento que me ahogo en todos los recuerdos que ya no quiero tener mas. Pero no voy a sacarmelos de encima para que no contagien a nadie más.Y no voy a esperarte acostada en la vía porque un enorme tren me va a arrollar y no va a quedar nada de mí, ni mis lágrimas para llorarte. Nada de mí, ni mis manos para tocarte.Si me pisa un tren, nada de mí, ni mi corazón para que me duela.Si me pisa un tren, ni mis labios para besarte, ni mis manos para lastimarte.

Esta es la muerte de todo lo que fui. El exilio de la sensación. Nunca va a ser igual, jamas va a ser igual. Las sonrisas ya estan muertas. No podes borrar mi rencor sin romperme el corazón. En mi, la calma fracasó. Como piedra, ya no siento. Ya no duele, ya no duele. En mi, la calma fracaso, por que ese fantasma jamas se rindio.. Soy como piedra, sin sensación. No hay sensación ¿Cuál sensación?

Emancipación

Quiero que estalle el cielo en llanto y obsequiarte infinitos besos. Estoy armando una máquina para que podamos volar. Paso todas las noches tratando de hacerlo real...son las 4 de la madrugada. Esa triste y alentadora sinfonía no creo que acabe esta noche, me buscas y estoy sentado en nuestros avión...

Esa hoja de papel no sirve, te tomo de la mano y salimos corriendo hacia el cuarto; una vez en la cama, con los ojos cerrados... podemos sentir como nuestros cuerpos se deshacen de la carne...estamos volando! jugamos como cuando eramos niños...

esta vez somos libres

esta vez volamos enserio

y a mi entender me ha encantado...

Crío cuervos.

Mi padre me mira desde el otro lado de la mesa, no deja de gritar frases que yo no puedo entender. Mi madre calla mientras me deja el plato de sopa delante de mí, ella ya ha dejado de creer en aquellas palabras que un día le conté. Yo no puedo apartar los ojos de la ventana, las nubes pasan formando dibujos en el cielo azul. Da igual lo que me digan, lo que piensen, solo soy capaz de entender que el cielo me recuerda a un infinito mar sin olas que con mi mente soy capaz de surcar.

Mi padre se levanta enfadado y me dice que tengo la cabeza llena de pájaros… tiene razón, tengo la cabeza llena de pájaros que baten sus alas dentro de mí, siento el golpear de sus picos y sus cantos infinitos que no dejan de sonar y sonar. Quiero ser como uno de esos pájaros que vuelan en mi cabeza, pero no tengo unas alas que me puedan llevar lejos, muy lejos de aquí. Trato de no llorar y procuro mentir sobre un cielo azul que acaricia un mar que nunca veré.
NO es fácil vivir mientras sientes que tu cabeza está llena de sueños y aves que tratan de buscar un espacio donde poder volar. Siento sin embargo como las alas golpean en mi mente tratando de encontrar una libertad que no les podré dar. Mientras tanto, trato de parecer normal, intento esconder ese ruido eterno que nace dentro de mí y procuro siempre que puedo poder mirar hacia el cielo para ver bandadas de pájaros volar hacia otras tierras, hacia otros cielos.
Sentado en mi trabajo veo como alguien no deja de gritar frases que yo no puedo entender, siento las miradas de otros compañeros fijas en mi. Yo solo miro a través de una ventana como las nubes dibujan sobre el cielo formas que me hacen reír. Aunque lo intenten disimular ellos y yo estamos bajo el mismo cielo, aquel que surcan bandadas de pájaros que nadie podrá detener.
Algún día mis pájaros se irán volando muy lejos de mí, y ya no sentiré sus aleteos nerviosos surcar mi mente. Ese día yo extenderé mis alas y volaré junto a ellos, quizás ya no regrese nunca más. Si ese día llega piensa en mí como yo pienso en ti, porque los dos estamos bajo el mismo cielo, porque los dos sentimos como los pájaros nos dicen que no estamos solos y porque los sueños como la vida nunca mueren del todo.